Desde el Baúl - Rescatando un Instante - Segundo

PROLOGO: "Puedo escribir los versos más tristes esta noche..."PN. Creo y espero en cierta forma, que nunca lograre escribir versos o cuentos mas tristes que los de aquella epoca.

Aquella metafora exagerada de los primeros tiempos, que hacen que descifrar el contenido mas alla de las letras se vuelva un ejercicio casi imposible.

Rescato de aquellos dias la esperanza intrinseca embebida en la tragedia, el final feliz dificil de disfrutar despues del sacudón.

Todos los cuentos de aquella epoca explotan un momento minimo, ese en que la sensacion, la emocion o el pensamiento, se abren y llenan de pasado y futuro en base al presente que quema.

Comparto con ustedes esta "pista"que yo mismo he aprendido para, saliendome del escritor y el momento de la escritura, entender porque escribi asi: la clave esta en revisar cual es el momento presente real del cuento y desde alli, abrir un abanico, un embudo por donde sale o entra, todo el resto.

Un resto casi onirico, desprendido de lo real, solo un marco para explicar,  tal cual como cuando le ponemos imagenes y acciones a un sueño que en realidad, solo son reflejo del sentir inconsciente que provoca el propio sueño.

Aquel día lejano, creo que si escribi mi cuento mas triste, si no esta el dia para eso, aqui deben cerrar el explorador y dejarlo para otro día.

Montevideo - 198X (cerca de mis 19 años)

Tiritaban las erupciones en su piel, mientras la fiebre cremaba sus días.

Blanca, muy pálida su frente
Blanca, más blanca que la mano pequeña que aterrorizada intentaba secar su funesto sudor.

- Irás hijo mío? irás? Balbuceaba.

- Búscala!!,  busca a aquella que todo tu tierno interior y tu dura carne te ha dado,... corre pequeño!

Manos grandes  y pequeñas se estrechan con toda la fuerza de la vida y todo el dolor de la muerte.

Corre el pequeño dejando atrás lo que fue un colchón, ahora sin cama y un alma muerta respirando.

Las calles se enredan y se tupen de gente que lo miran pasar, alocado, como quien busca un imposible, ...y las manos se apretaban aún más!
Los senderos en los alrededores, donde jugaba día a día, se confunden perdiendo sus direcciones. Los árboles en los bosques lejanos abrieron sus ramas para que pasaran sus gritos hirientes,  y la nieve en las montañas, se fundía a cada paso del agitado pequeño, ...mientras las manos ardían, como sus pies, como la frente de su padre, como su corazón.

Muchas calles y senderos, mucha nieve y  muchos bosques lo vieron pasar hasta llegar a Ella.

Grabado estaba su nombre.
La puerta de mármol rosado, como la cara del pequeño,  y en su frente, muchas flores, secas, la rodeaban.

Sus golpes no fueron atendidos, ni sus lagrimas, ni los gritos que no grito porque no pudieron salir de su garganta abarrotada.

Rompió en llanto el pequeño, incontrolable.
Las flores se volvieron ortigas y el mármol, muerta realidad, ...mientras la sangre comenzaba a fluir de las manos inyectadas por las uñas, manchando el colchón raído.

La puerta y la ventana de la pieza se abrieron de un golpe y una brisa fría removió sus cabellos, congelando sus ojos mojados que miraban al cielo.
Un cuerpo yacía inerte junto a las rodillas del pequeño, abandonaba su blasfemia en agonía y aprisionaba ahora sus manos.

Fuera  las calles lo vieron pasar, viendo baldosas y jardines marchitos.
La ciudad lo ve alejarse hasta sumergirse en el verde de los arboles que lo acunaron.

Solo un murmullo logro abrir sus ojos.
Un murmullo extraño...

- Irás hijo mío? irás?

Por sus pupilas se trago la naturaleza, se consumieron los bosques, la nieve y las calles en un mismo instante.
Ni siquiera una lagrima encontró su tiempo;  y su garganta abarrotada aún,  no pudo gritar.

Hoy del viejo colchón no queda nada, las puertas y la ventana ya no se baten y el cielo me encuentra, extraño, en esta pieza entre los restos de lo que fuera un techo.
Afuera los tres nombres están limpios sobre el mármol, la piedra a palidecido, pero las flores son eternamente frescas aquí.

- Sonríe pequeño, ya tienes un hogar.